第11章：枪炸不炸膛，管我价格什么事？

  厂房里的日光灯管还是那根坏的，忽明忽暗地闪，像只半死不活的萤火虫。

  陈正坐在那张破沙发上，端著碗面，嗦得呼嚕呼嚕响。

  敘利亚有什么吃的？

  都不適合自己，而且现在大晚上的外面也没什么店铺开著。

  出去浪，吃枪子的可能性更大一点。

  面是他自己煮的掛麵放了两个鸡蛋，一勺老乾妈，几滴香油。

  在敘利亚这地方，能吃上一碗热汤麵，已经算是奢侈了，他爹住院后，他已经连著吃了三天的饢饼蘸橄欖油，吃得胃里直泛酸水。

  筷子刚挑起最后一筷子，手机响了。

  屏幕上是一串陌生號码，开头是+961——黎巴嫩的区號。

  他放下筷子，接起来。

  “餵？”

  电话那头有杂音，像是有人在开车，然后一个年轻男人的声音响起来，阿拉伯语，语速很快：“是陈先生吗？”

  “是我。”

  “我是阿卜杜勒·卡里姆先生的人，老板让我送货过来。你方便给个具体地址吗？”

  陈正一下来了精神，从沙发上弹起来，麵条差点洒了。