第428章 算帐

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  厚重的木质车轴碾过青石板上的薄霜，嘎吱，嘎吱，听得人牙酸。

  老汉佝僂著背，牵著那匹直吐白沫的健马，小心翼翼地跨过少林后院那道高高的门槛。

  “吁——慢著点，这畜生脚底滑！”

  老汉扯著嗓子吆喝。

  那张满是风霜沟壑的老脸上，堆著见惯了的大寺庙的敬畏与惶恐，一双粗糙的大手冻得通红，骨节处的冻疮破了皮，渗著丝丝缕缕的血丝。

  车辕上，缩著个长满麻子的小廝，单薄的身子在风中瑟瑟发抖，双手死死抱著肩膀，偶尔压不住喉咙里的痒意，便闷闷地咳上两声。

  行简走在前头带路，双手合十，步履极稳。

  这位从尸山血海里爬出来的少林大弟子，面上不显山不露水，可只有他自己知道，藏在宽大僧袖里的那双手，攥得有多紧，指甲几乎要嵌进掌心的肉里。

  太真了。

  不管是老汉那透著市侩与卑微的嗓音，还是拉拽韁绳时全凭蛮力的笨拙，甚至连身上那股常年混跡马厩才有的酸臭味，都挑不出一丝破绽。

  可世间的道理，往往是物极必反，这种毫无破绽的真，让行简没来由地觉得冷，就像山里的老猎户，闻见了看不见的老虎的腥风。

  “大师兄，卸在这儿？”

  福林的声音打断了行简的思绪，马车已停在主院中央，这里平时清净，墙角堆著几口大水缸，空气里飘著淡淡的酒糟味。

  “嗯，卸这儿。”